año prodigioso

Posted on 3:07


Capplannetta y las vacaciones

Posted on 1:56


Cuando me iba yo de vacaciones, ya fuese en España como en el extranjero, nunca pensaba en los que no podían, o porque trabajaban o no tenían dinero, o porque su enfermedad se lo impedía. Ahora sí pienso, y bastante. Ahora con esta calor insoportable y el encierro en casa comprendo muy bien la otra cara de la moneda. Cuando antaño me iba de vacaciones parecía como si todo el mundo se fuera y no pensaba quienes tenían que trabajar, quienes estaban impedidos, quienes no tenían dinero. Salíamos todos en tropel con los coches por las autopistas e intuías una alegría extraña y parecía como si todos esos coches, o los pasajeros de un vuelo determinado, tuviesen un mismo destino compartido: el paraíso efímero. Y todos íbamos felices, y hasta algunos saludaban al sobrepasar tu coche, o en los pasillos del avión algún pasajero te sonreía, y todo era ilusión y el verano era azul y éramos maravillosos. Pero en este lado de la moneda, la de ahora, la cosa es muy distinta. Nos quedamos en nuestros hogares, frente a nuestros ventiladores, leyendo un libro, viendo una película, oyendo música, pero el verano de ahora es gris, y pasa muy lentamente, es aburrido y está plagado de ansiedades y de frustraciones varias. Entras en las redes sociales y todo el mundo goza de una alegría colectiva que ha dejado de pertenecerte hace algún tiempo. Pero no es envidia lo que siento, presiento que he dado de bruces con la realidad, la verdadera. La realidad de que este mundo da muchas vueltas, y lo que hoy es suerte, mañana es tedio, y lo que hoy es tedio quizá mañana sea peor. O también mejor, quién sabe.

Rutina en la Lluvia (próxima publicación)

Posted on 1:54


Capplannetta y las palabras que hieren

Posted on 11:05


En esta bitácora se sigue una norma: no repetirse, no hacer daño a nadie, y en el caso de que se haga daño, que sea haciendo un ejercicio de crítica constructiva que intente herir lo menos posible. Prefiero mil veces no escribir nada, antes que no respetando los parámetros anteriormente mencionados. También huyo de escribir por escribir, no busco la retórica vacía, busco la conmiseración para con los demás, busco empatía, nunca conflicto, y cuando he insultado o he hecho daño a través de estas publicaciones que expongo; quiero decir ahora que jamás quise hacer daño, que rechazo polémicas de cualquier tipo, que el insulto resulta más corrosivo cuando se le da a éste la importancia tóxica que nos duele y nos repercute en su influencia. Mientras no se le quiten a las palabras el peso o la dureza serán peso y dureza en nuestro interior. La violencia verbal genera aún más violencia verbal, y no nos extrañemos, que si hacemos daño de algún tipo, ese mal se vuelva en nuestra contra. Una palabra vacía no duele, pero se requiere estómago para digerir las palabras que nos dicen, muchas de éstas palabras carecen de sentido, pero otras llevan en su interior un veneno que resulta imposible de digerir, pero ¿qué sería de nosotros sin la ironía? La ironía es necesaria, la sátira una válvula de escape, lo que es imperdonable es el insulto. Solamente los ceporros creen hacer un mal menor con el insulto, e insultar puede molestar o ser tan inofensivo con el aliento de una canción certera, ¿cómo montarse en el autobús con gente a la que le abandona el desodorante? 


Capplannetta y la fotografía

Posted on 10:55


Ahora, debido a que los teléfonos móviles llevan incorporados una cámara fotográfica, los japoneses han dejado de fotografiarlo todo y le han pasado el testigo a algunos occidentales. Ves a gente fotografiando cualquier cosa, desde un termómetro dando la temperatura del verano, hasta lo que se están tomando en cualquier terraza de algún bar de la ciudad. Lo fotografían todo, van en busca de una fotografía que les testimonie, que les dé crédito, para presumir, ya sea en las redes sociales, o en cualquier álbum singular que sea digno para mostrar una instantánea curiosa. A todos los entiendo, a los que no entiendo a los que fotografían en los conciertos, a mi parecer se pierden el espectáculo por tomar una fotografía desde la lejanía que siempre sale movida o con muy poca nitidez. Luego está el tema de los selfies, es un acto que se ha hecho muy popular, también para presumir supongo, aunque hay selfies y selfies, están los logrados y luego los de las redes sociales exponiéndose haciendo el signo de Victoria con los dedos en uve, o también poniendo una cara tonta a modo de broma simpática, no los critico, yo también me expongo verbalmente. Hemos llegado a un punto que todos queremos tener visibilidad en la Red, hay gente que no, y tampoco los critico. Creo que a la vez que nos exponemos y a la vez que publicamos sobre nuestra vida íntima más grado de intimidad perdemos, ya que nuestros datos están siendo usados por las grandes corporaciones. Nos exhibimos, pero somos nosotros los que ponemos el límite a esa exhibición. Existe una raya que si se traspasa puede llegar a ser un acto muy peligroso.

Capplannetta y el suicidio

Posted on 4:44


Si no existiera Internet hace tiempo me habría suicidado. Sí, siempre tengo la sensación cuando tengo un mal día de que sobro. Pero siempre hay otro día mejor a la vuelta de la esquina, quizá el mal día resulte algo efímero y con el paso de ese mal momento tras de sí haya otro momento más placentero. La vida es una caja de sorpresas y no deja jamás de sorprenderte. Hay momentos en esta vida muy duros, tan duros que quisieras evaporarte. Ahora estoy pasando por una etapa crucial, estoy en un sí y un no, estoy en un erial de soledad y no pienso dar el coñazo con la soledad, ya que es más consentida que obligada, es resultado de excesos de ayer, es temporal, al menos eso creo. No quiero decir con esto que necesite desesperadamente compañía, todo a su debido tiempo. Cuando me ronda la idea del suicidio me tomo un café solo y me enciendo un cigarrillo, o me da por escribir un poema, o escribir para mi blog, que es lo que más me gusta. Internet ha conseguido un mundo más pequeño, que la gente lea y escriba, pero también tiene su lado oscuro, en Facebook por ejemplo, existe mucho bulo, mucho presumido, aunque también mucho mentiroso y mucha envidia. Internet me salvó la vida, quizá también tenga el poder de quitármela. 

Capplannetta y su teléfono

Posted on 2:15


Siempre llamo a casa de mis padres unas cuantas veces al día. En esas llamadas busco a una madre y nunca la encuentro. De tantas veces que llamo siempre acaba lloviendo sobre mojado y acabamos discutiendo, e insisto más y más y más buscando a mi madre tras el teléfono y no la encuentro, y continúo llamando hasta encontrarla en el remanso de paz de la noche silenciosa. Con mi padre es diferente, nunca está disponible para temas de polémica y para cualquier atisbo de complicidad, pues no sabe hablar por teléfono y me cuenta lo que ve por televisión, ya que su teléfono está junto al televisor. Quiero que me devuelva a mis padres una puta llamada dictadura que proclamaron los demonios de esta España y que los hizo pobres, pesimistas y vulnerables. Yo no suelo tratar con gente culta, tan solo mi psiquiatra es alguien culto, y un amigo con quien llevo una revista, también otros, pero mi entorno de carne y hueso es exageradamente sencillo, pero muy buena gente, tan buena gente que me encuentro a gusto cuando estoy con ellos. Mi madre me hace las comidas semanales (es una excelente cocinera) y las mete en un tupperware para traerlas una vez a la semana, viene con mi padre, me traen tabaco, comida, bebida y yogures. Dios los bendiga. Están treinta minutos o a veces una hora, después se van a su casa y yo paso solo toda la semana, ya que ellos son las únicas personas que yo veo a lo largo de la semana. Por mi soledad, que a veces entra en crisis existencial, llamo y llamo buscando a mi madre, la pobre me tiene hasta en la sopa, pero no la encuentro, encuentro a una madre cansada, encuentro a un padre cansado, a veces hablo por chat con mi madre, otras veces por mensajes de texto, para ella es preferible hablar por estos medios, pero el único protagonista en esta historia es mi teléfono. Él se ríe de mí. Se ríe de mi soledad a carcajadas, se ríe de mi fragilidad, de mi estampa de adulto infeliz. Pero yo me vengo dejando que se le acabe la batería. Entonces hace glu, glu, glu, y le digo: -¡Anda y vete a mamarla! Y lo planto en el cargador por su trasero. 

Capplannetta y las adicciones

Posted on 9:00


Nadie dice nada acerca de las adicciones socialmente aceptadas, y mucho menos de las naturales, todas las adicciones repercuten en nuestra salud pero -todo hay que decirlo- las naturales son un veneno que son nido de enfermedades y están en nuestra vida cotidiana sin darles la importancia que éstas tienen. El azúcar: una droga perjudicial que está en la mayoría de alimentos que comemos. La sal: un veneno para enfermedades cardíacas y un vicio necesario. No voy a enumerarlas todas pero éstas son las más peligrosas en el paquete de drogas naturales. Luego están las socialmente aceptadas. Todo un compendio farmacológico que te crea adicción y te hace padecer unos efectos secundarios, de los cuales, no siempre estás del todo informado, ya sea por tu médico o farmacéutico. El Vademécum especulativo es un veneno de papel tan injusto como también un verdugo que te ejecuta a fuego lento. Los prospectos no dan una información específica ya que quien calla otorga. Pero bueno, son drogas aceptadas por una sociedad hipócrita y con menos empatía hacia el prójimo que un busto al deshonor. Yo he tomado cocaína, drogas de diseño, heroína, alcohol,  hachís, marihuana, etc... ninguna me ha proporcionado un placer por el que no tuviera que pagar un alto precio por ese momento de desconexión, paraíso artificial, placer caro y con unos efectos secundarios que a corto y a medio plazo han sido una mella en mi salud, en mi físico, y en mi día a día, es evidente. Harto he acabado de esa gente que engrandece el poder de las drogas como si éstas fueran la panacea que cura los males del mundo. En el cine te muestran lo peligrosas que son, pero también se hace cierta apología. También en la historia de la música, o la historia de guerras y personajes históricos -valga la redundancia- han hecho hincapié en exponerlas como complementos algunas veces benévolos, aunque son lo contrario, nada beneficiosos. No quiero hacer más alarde de estas, para mí no son un orgullo, son una seña de mi derrota circunstancial y emocional. Quiero pasar página. Cuando acabe ahora me fumaré un cigarrillo, socialmente aceptable. Aunque muchas cortinas de humo se despliegan en torno al vicio del tabaco.

Cibernétic@ Esperanza_ (la novela) ¡Ya está aquí!

Posted on 7:36


Capplannetta y los superficiales

Posted on 5:05


Muchos se empeñan en hacer deporte para tener un físico envidiable, pero hoy en día eso no es lo revolucionario, lo revolucionario es ser un outsider de la superficialidad. Yo por ejemplo, tengo una hermosa barriga, pero eso es lo que me diferencia de la borregada. Hoy se coge el coche para ir al gimnasio y después hacer kilómetros en una cinta andadora. Es de locos. Están tan obsesionados en hacer deporte para tener un físico atractivo que muchos acaban enfermos de vigorexia y otras enfermedades nutricionales. Nos atacan catódicamente (a través de la televisión) con estereotipos con bonito cuerpo y bien parecidos pero con nada en la mente que pueda ser interesante. Hoy la televisión está pensada para fachadas y no para libre pensadores. Los llaman “bien pensantes”, porque son parte de un rebaño fácil de domesticar. Lo malo es que son mayoría. Nosotros somos outsiders en busca de nuestra obligatoria soledad que nos aparta hacia un bien mayor, la literatura, los libros y la reflexión. Son tan superficiales que presumen y hacen alarde de no haberse leído un libro en “su puta vida”. Son tan superficiales que cualquier atisbo de grasa los hace lamentar y encomendarse hacia unos sacrificios estúpidos que les incrementa el músculo y les reduce la materia gris. Aunque todo esto que escribo puede ser tomado, o como envidia o como tópico de persona gorda que habla con la voz de otra persona y repite lo ya dicho por otros gordos u otros outsiders de la resentida sociedad de consumo. No me importa. Yo he sido bello, he sido un ángel hermoso, he sido un superficial adolescente que no entendía que la belleza y la juventud son efímeras e hijas de un breve instante. Cuando comprendí esto que digo ya estaba más magullado que un gato callejero, no fue fácil adentrarse al club de los feos después de que el ego estuviera por las nubes de la idiotez y la superficialidad del mundo. Fue una caída a los infiernos que no he lamentado jamás de los jamases. Aunque te señalen con un dedo de superioridad, de la que carecen por entero, y dediquen su vida a las repeticiones que no mueven nada en absoluto. Tan solo un músculo que hoy es vigor pero mañana será flácido envoltorio.

1er Número de Nevando en la Guinea.pdf

Posted on 22:56


Capplannetta y la locura del mañana

Posted on 10:38


Ser un loco hoy en día es un estigma que salpica a familiares y amigos. Ser un loco no es fácil. Miren si perdura el estigma en nuestras sociedades modernas que sí te sale un loco en el seno de tu familia lo consideramos hereditario. Y es un grave error. Nadie está exento de padecer algún tipo de trastorno psíquico a lo largo de su vida. Antiguamente los escondían los familiares para que no supieran los demás que habían tenido esa gran desgracia. También a las personas con síndrome de Down, también a los homosexuales. Sin duda la sociedad ha evolucionado mucho. Pero hay personas que lo usan como arma arrojadiza. Por ejemplo, en la boda de mi hermana me sentí, no solo culpable de algo que no puedo controlar, sino que afectaba también a mi familia más directa. Es un rumor que fluye a dos metros de ti, es imposible ocultar que tomas medicación psiquiátrica, debido a que estás gordo, tienes la cara pálida, y se te nota sedado. En la boda de mi hermana lo pasé terriblemente mal. Lo que era un día feliz para mí no lo fue tanto. No me malinterpreten, no lamento el ir a una boda, ni que mi hermana se casara, ni con quien se casaba, lamento el bochorno al que fui sometido cada cinco minutos sí, cada cinco minutos no. No sé porqué razón la gente critica y se cree excluida de la posibilidad de sufrir una enfermedad mental, el estigma era evidente. Con lo fácil que es padecer algún trastorno debido a que cada vez influyen más factores externos. No solamente son las drogas. Es la vida. Esta vida mala de paseo por el infierno en el cual hemos invertido el esfuerzo de la postmodernidad tardía. Los locos no venimos de herencia, los locos somos personas con sentimientos y con amplias ganas de curarnos y de reinsertarnos en una sociedad que nos acoja y no nos discrimine. Está demostrado que las enfermedades de la mente serán líderes en número de pacientes, provocado esto por nuestras sociedades estresantes y en crisis perennes, ya que serán mayoría frente a enfermedades físicas. Esto, y la vida de vértigo, las adicciones, y otras causas afectan a la salud mental. Yo no quiero ser como la mayoría pero tampoco quiero ser un estigma ante la sociedad. Así es la cosa.

Capplannetta y el soroche

Posted on 6:45


No estoy diseñado para tener amigos, mucho menos para tener pareja, y mi familia me quiere, pero mi naturaleza ha dispuesto una pared donde dificulta la comunicación, y no sé por qué razón acabamos con tiranteces. Llevo mucho tiempo encerrado pero es así como soy feliz. La soledad se ha convertido en mi fiel compañera. Una compañera dura pero necesaria para los seres como yo. Me he acostumbrado a la soledad. Yo tenía muchas amistades, conocía a mucha gente, era sociable pero envidiado, ahora no me envidian, me odian. Después de haber subido la mayor montaña de esta vida (que es la humanidad) me dio a bote pronto un mal de altura, también llamado soroche en la tierra del inca. Me agobia la humanidad, me incorporé a ella en mi adolescencia, ya que viví una infancia en el paraíso mental hasta ser desterrado por los hombres. Esto no me ha pasado a mí sólo. Le ha pasado a media humanidad con corazón. La gente nace con un corazón pero el conocimiento hacia la gente lo encoge o lo ennegrece. Hay mucha maldad en el mundo. Pero de esa piedra todos hemos puesto alguna vez nuestro grano de arena. Ahora no sufro soroche porque vivo en el subsuelo. Pero me gusta la gente buena, la gente que tiene sentimientos, que se emociona, gente que va al psiquiatra, gente que se medica, me gusta la humanidad aunque no estoy diseñado para este mundo, estoy diseñado para contar una historia, para hacer justicia en contra del estigma por los enfermos de la mente. Pido piedad para los enfermos de soroche. Pido piedad. Se empeñan en calificar la conmiseración hacia los demás con el nombre de humanidad, y es evidente decir que la humanidad se carece así misma. 

Capplannette agradece a la Agencia literaria del Sur

Posted on 3:39


Llevo muchos años condenado al ostracismo literario. He intentado salir a flote de mil maneras y siempre he pagado un precio por el cual mis escritos tuviesen un poco de resonancia. Han tenido que ser los venezolanos los que me hayan publicado mis escritos sin ningún interés especulativo, nepotista, y sin caer bajo ningún tipo de agravio comparativo. Cierto es que todavía no puedo tirar cohetes, que recién estoy empezando a ser publicado, pero en un país socialista y “bloqueado” económicamente ha sido donde he encontrado la visibilidad artística que me hace sentirme realizado y completo. En mi país he sido siempre ninguneado, es un país elitista, es un país de mediocridad y es un país de envidia y mala leche. Mientras que muchos tristes buenos escritores van a soplarle la gaita al crítico de turno, crítico, todo hay que decirlo, que solamente le importa su obra propia y si te envidia te vapuleará y si le caes bien te hará una buena reseña en algún blog notable. Yo nunca he querido ser reseñado, yo quiero ser leído, y el boca a boca y una publicación rigurosa hacen el milagro de atraer lectores, una reseña está escrita desde la perspectiva del crítico, puede ser buena o menos buena, lo perjudicial sería una mala reseña. También están los concursos, yo no he gastado un duro en fotocopias para algún concurso, solamente he participado en uno, recuerdo, y no me fue nada bien y gasté tiempo y dinero en unas fotocopias tiradas a la basura, ya que no gané, eso, y porque he leído “Singularidades” de Vicente Luis Mora. Un libro que abre los ojos a todo poeta con un mínimo de ambición literaria, no me malinterpreten, no es un repelente contra concursos, más bien hace crítica de la poesía en España, o si se prefiere, en el territorio Apache de la justicia poética. En Caracas en cuestión de un mes me han publicado dos poemarios y una novela, todo se lo debo a la Agencia literaria del Sur, no me han pedido dinero, me han pedido que siga escribiendo. Y así lo haré.

Cibernétic@ Esperanza_ (la novela)

Posted on 0:49


Rima-Pop (cancionero)

Posted on 12:56


Próxima publicación

Posted on 15:52


Capplannetta y lo que dicen las paredes

Posted on 10:25


...¿Puede haber gente en el mundo tan pobre de espíritu que solamente viva pendiente de los demás? ¿Puede existir gente que tenga tan poca cosa de que hablar que viva pendiente de los demás? Ya ni la televisión les distrae porque, para la basura que ofrecen en televisión, están tan cansados de sus miserables vidas que deben distraerse con la gente ciega y sorda en su interés por las cosas de los demás. No conocen los límites que imponen las paredes, ya que critican cuando sales, cuando entras, la música que escuchas y en qué momentos la pones, critican las horas tardías cuando comes, critican las conversaciones telefónicas. Y es que las paredes son como papel de fumar, incluso te roban el wi-fi. Normalmente son gente envidiosa, mezquina y con un nivel bajo de cultura, un nivel que no tienen ni los animales. Cuando vienen a visitarles les cuentan tu vida y milagros a todo el mundo para evadirse de su sucia personalidad sin argumentos ni temas de que hablar. Yo a esta situación la enfoco desde una perspectiva optimista. Háblame de la vida de otro y te diré la clase de vida que vives. Son miserables de la educación y las buenas maneras, se alegran del mal ajeno y suelen ser los Pepito Grillo de lo que se habla en voz alta. Son voceros déspotas que entran como elefantes en tu intimidad aplastando tu equilibrio y tu buen rollo pacífico. Es como vivir en la calle...

Capplannetta misántropo

Posted on 12:56


...Hoy es el 120 aniversario del nacimiento del gran poeta Federico García Lorca. Y se han estrenado dos películas biográficas sobre Federico, dicen que Federico era homosexual, no lo sé, que no tuvo hijos se conoce, aunque pienso que es el poeta que ha parido a más poetas y amantes de la poesía que cualquier otro. Muchos poetas empiezan escribiendo cuando conocen la poesía lorquiana, cosa que me atribuyo aunque sea tan habitual. También es la feria del libro de Madrid y me compadezco de los autores que firman y firman (cosa que yo nunca podré hacer) aguantando al personal que te pide tu estampada impronta de tinta -se sabe que es buena señal, ya que es señal de que has vendido- pero yo nunca podré estar en una caseta firmando porque soy misántropo, parece una mentira, o una invención mía, o tal vez una cierta frivolidad por mi parte, pero no, va en serio, me cansa la gente. Sola o en un grupito de dos o tres personas puedo aguantarlo, pero en masa me pongo muy nervioso, es casi enfermizo, odio la gente que grita, odio el bullicio, odio las presentaciones de libros, los recitales, el público gritón, los mercadillos con sus voceros, la multitud me asusta, las masas me dan terror, y en las relaciones personales soy un desastre, no pretendo -está claro- hacer culto de mi propia personalidad, pero dicen que Lorca era extrovertido, hacía teatro, daba recitales, era alegre, era festivo, ponía apodos, gastaba bromas, ¿ves Capplannetta? Todo lo contrario que tú, ya me podéis llevar a la hoguera, seré un impresentable si no estoy cómodo, puede que admire a Federico por lo que escribió pero yo soy Capplannetta, Capplannetta misántropo... y siempre me ha gustado andar solo...

Nueva Nevando en la Guinea

Posted on 17:40



             Manden sus textos a nevandoenlaguinea@hotmail.com  Gracias 

jaula de oro

Posted on 3:51


Es que se está aquí muy requetebién chaval
encerrado en la jaula de oro,
viviendo de papá y mamá, ya mayor de edad,
alejado del mundo y de todo,
teniendo cerca el alpiste, la sal, el acomodo,
el gran maná, el chocolate del loro,
es la cagada antisocial, la felicidad,
es desafinar en el canto del coro,
es huir de la libertad, la salud mental,
es la pura otredad de no ser otro,
es la cruda verdad, la puerta de atrás,
la inoportunidad, la virtud del nunca estorbo,
es tener el pan, la esperanza, la paz,
es no tener voluntad, la pereza del  polvo,
es celibato sexual, la fragilidad de cristal,
es vivir sin amar, es mojar en el morbo
las ganas que tenías de cachar por la mitad,
es el apetito de estar muy solo,
es el desnudo refugio y la yerma hospitalidad,
es el laberinto con un solo ojo,
es la querencia de estar lejos de la sociedad,
es el pajarito que come poco,
es apreciar las cosas que desprecia el otro,
es la paciencia y lo que llega y no está,
es dejar de subirse a por el agua de coco,
es dejar la coca y la ambigüedad,
es oro el barrote que siempre toco,
es un salto mortal a la cotidianidad,
es un me caes mal, es un traje que viene corto,
es lo que otros verán, es la caridad,
es cosecha otoñal, es hacerse el tonto,
es la soledad, y el mañana que Dios dirá,
es menguar confort, es la causalidad,
 e irte a la cama pronto, muy pronto,
es sumar la fugacidad y restarte el monto,
es la soledad que yo escojo,  el dulce hogar,
es una decisión y no un antojo, es la hora de cerrar.
Esa es mi jaula a veces de alambre, otras oro.

ser un hombre

Posted on 14:20


Si yo fuese un hombre como los demás ataría al esperma negro de mis sueños zarzas maleables de espino para que aquel que me ame no me impusiera su sueño y sí el mismo aire, pues respiro, yo de vuestro mismo aire respiro, y cuento con mis pesares si no pesáramos la sombra de mi destino; -sí, sí, de mi destino-, que no renuncia a sus avatares de hastío aunque sí al designio: inútil designio, almendra amarga, caminos abismales, sufrido sino, cosas a pares, brote de espigo, filosofías sentimentales, reproche y castigo, confortables hogares, luciérnagas del estío, hace calor y hace frío, cantar de los cantares, música que roza el delirio, artefactos de noches naturales, quién soy y quien he sido. Si yo fuese un hombre de esos que llaman normales iría echándote de menos por cualquier parte y no brotarían los crisantemos en la sequedad de la sangre, e iría echándote de menos siempre a raudales, sería como cuando el mar por tormenta embate, embate en este velero que me late; no crecería cabello en los corazones de los que para nada valen, rojos son los te quiero, y los besos no saben a nadie, ni tienen rastro, ni huella, y la velocidad los hace peces iguales, si yo besara tus labios olería la flor cortada de tu carne, si yo fuese un hombre de esos que parió una madre de esas que son un tanto vulgares haría con mucho orgullo de mis sollozos lastre, buscaría allí en mi ombligo lugares del desastre, desastres que partieron mis manos igual que se parten panes en dos mitades, haría de mis desastres lunas de papel para que cuando sea un hombre como tú con rabia envistan mis manos, torpes y fofas, suaves y vegetales; si fuese un hombre como tú pelaría las cebollas presionando los pulgares, y haría de sus capas jengibre efervescente y redondo, como refrescos bionaturales, si fuese un hombre como tú me llevaría a las chicas a pares, por aquellos tugurios y frecuentes bares donde guardan en algún lugar un catre donde amarnos haciéndonos un chance, allá por esos oportunos lugares donde habitan los Adanes, esos que pululan por las tardes vomitando la flema de las juventudes ocasionales. Esos que guardan la pena de haber pisado en fangales desde que los crearon dioses y diosas que fueron amantes.

Capplannetta y sus mitos muertos

Posted on 17:27


...Necesito de la droga de fantasía que ofrecen los mitos muertos. En ellos despliego mi fantasía como si de una tienda canadiense se tratara. Necesito de sus pensamientos, de su música, de su interpretación, necesito de su ego, de su derrota, de su victoria y también de su efeméride. En mi habitación siempre he tenido pósters de mis mitos muertos, hay tres categorías de mitos, los de hielo, estos duran un rato de tu tiempo en tu sueño, aparecen y desaparecen, luego están los mitos de papel, estos te acompañan mientras los éstas viendo o cuando estás en tu habitación donde los tienes colgados por las paredes, estos duran más tiempo aunque también aparecen y desaparecen, y después están los marcados a fuego, estos te acompañan de por vida, abren tu sueño, lo dulcifican como edulcorante en el café, los hay de razas diversas, los hay que se eternizan cuando mueren y los hay que te acompañan de una única fotografía que suele ser la que les eternizó...

Capplannetta y la esperanza nueva

Posted on 10:55


Y sabrán que estás encerrado en casa y pasarán de largo; lo hará tu hermano, lo hará tu padre, lo hará tu madre, y serás testigo de la cosa más sagrada, de la cosa más elemental, que cómo no te levantes tú de tu propia decadencia nadie, y digo bien: “nadie”, nadie vendrá a levantarte de tu inútil mortaja viviente, engordarás como una bestia, te vendrán a visitar los malos hábitos, te dejarás perder entre el tumulto, te gritarás a ti mismo la verdad, te dejarás derrotar por la barbarie, el amor para ti se esfumará hasta de los sueños más naturales, pero hay esperanza, hay esperanza futura, la esperanza radica en que quieras ser feliz simplemente siendo tú mismo, y no digas que te gustaría ser un hombre como los demás, un hombre que da brazadas de esfuerzo recogiendo las marras para volver a casa tras días de estancia en alta mar, hombres de oscuros pechos de abismo, hombres masticados por la deriva y escupidos en la ácida rutina de cada día como basura que no quiere nadie, esa es la esperanza. Si no lo quieres..., ese es el pan, si no lo comes ahora más duro se volverá con el tiempo.

Capplannetta camino al parnaso

Posted on 6:53


Cuando me llegue la hora de la coronada victoria, ay, ni risas ni flagelos tengo yo como desquite, ni pavesas encendidas ni timbres de oro, ay, cuando me llegue el triunfo que jamás pedí de rodillas, cuando la gloria me lleve al parnaso y el corazón sea víctima de alegres cosquillas, No pretendo ser prepotente, petulante, presumido o pretencioso, tampoco déspota, cantamañanas al uso, iluso, cacaseno, epígono o jactancioso, ay, de mis quehaceres, en mi trinchera resisto, sé que en idioteces muchos su dinero han malgastado, también sé que eruditos y lameculos formaron secta plagada de ostracismos, pero vayamos al asunto in situ, cuando me colme de opio la endorfina del éxito aparecerás como una seta que no halló lugar mejor, ¿dónde estabas entonces cuando yo era pasto de agonías y pesares por las que mi cuerpo se estremecía? Jamás te vi sentado en mis medicinas, oculto tras mis décimas de fiebre, ni mis duchas calientes te encontraron salpicándoles el agua enjabonada, no vi ningún Whatsapp tuyo en la pantalla de mi móvil, menos aún correo electrónico que alegrara mi mañana, no escuché palabras de aliento, placer en el intento de sentir tu alegre sombra, solamente vi desprecio, pedantería y alguna grosería, te vi celebrando en bares tu egocentrismo y tu nepotismo, vi selfies tuyos en la pitanza y en la semblanza, haciendo alardes de pseudo amigos y otras lisonjas, y cuando te encontré venenoso viniste a mí dando limosna, No quiero plato donde comieron perros, ni a gusto vivo con tu insolente descaro, para ti solo fui un bulto con panza que no proclamó jamás ningún tipo de venganza, pero en pos de tu esputo está tu fruto y tu añoranza. 

Capplannetta incomunicado

Posted on 14:25


...Debe haber un muro que nos aparte de la parte de espacio que a cada ser humano pertenece. Nos quieren o nos prefieren alienados, separados los unos de los otros. Ahora mucho móvil, mucho Whatsapp, mucho Messenger, mucho Facebook, mucha incomunicación. Yo no me entiendo con los míos, me reúno de vez en cuando, y cuando vienen a casa (mis padres) cada uno con un móvil, cada uno a la suya, no molesten, estoy comunicando con el otro lado, ondas súper pobladas de vacío, ahí en las nuevas tecnologías las miradas están carentes de libertinos resplandores, ahí en las nuevas tecnologías nos olvidamos de ser personas por un rato y aguardamos una comodidad y una zona de confort de 10 pulgadas, ahora incluso de más pulgadas, es igual, da lo mismo, las que sean. Yo comparo la vida a los cementerios vivientes, cierto es que es una paradoja, pero los cementerios están separados por nichos para que cada persona yazca, pues bien, con los móviles ocurre lo mismo pero sin nicho, nosotros mismos nos prefijamos una pseudo mortandad que nos impide la comunicación, y así nos va... 

felicidades mamá

Posted on 15:01

Felicidades mami, ¡eres tan importante para mí! Eres lo más grande, una madre es para siempre y yo te querré por toda la eternidad, estas palabras, que suenan cursi, no me importa, yo te quiero mucho, si supiera la gente lo que llevas luchado por mí un gran homenaje te harían con honores y aplausos, madre, madrecita María del Carmen, Manolo Escobar te canta, yo fuera de raya materna te lloro, lo sufrido en nuestras llagas pellegean, el lamento es un lingote de oro, tú conoces mis pasos, mis malos humos, y mis tropiezos, espero me perdones como perdona una gran madre, quisieras que tuviera miles de amigos, con tu sonrisa fresca lo bendecirías, pero me conformo con tres Juanes, a lo Juan o lo Juanillo.

Roberto Bolaño y la perdurabilidad

Posted on 19:00


...Según Roberto Bolaño el mundo literario está plagado de tontos (dicho esto en la televisión chilena) ya que se cree un reducido grupúsculo de la gente o alguna gente corta de miras del mundillo literario que van a perdurar, y está la gran realidad que nos pone en evidencia que dentro de unos siglos más ni Cervantes ni Shakespeare estarán en el poso de la perdurabilidad, y hablo de escritores long sellers, por que sí hablamos de escritores menos perdurables (valga la redundancia) estaremos en un vacío más grande que el de la capa de ozono. Su novela 2666 habla de este tema (también habla sobre otros temas de interés, tanto para escritores como para lectores ávidos de libros que te enganchen hasta dejarte estupefacto, ya que es la obra maestra del siglo), del tema de la perdurabilidad en el aspecto temporal en toda su extensión, porque en el mundillo literario nada es eterno. Bien, digo esto y digo también que si el hombre tiene los días contados en el tema de lo perdurable o no perdurable: ¿durante cuánto tiempo más tenemos que seguir aguantando las publicaciones de Roberto Bolaño de literatura mala? Porque está comprobado que sus últimas novelas no son como las primeras (hecho que ocurre en la mayoría de escritores y/o poetas), y sí digo primeras digo también primerísimas, y si digo primerísimas, y hago hincapié en pecados de juventud, y cuando digo pecados me refiero a errores como escribir una novela mala y a cuatro manos nada menos, no me tiembla el pulso para decir o pensar que cualquier tiempo pasado no siempre fue mejor, ésta novela a la que me refiero es Consejos de un discípulo de Morrison a un fanático de Joyce, además de tener mal título la novela es mala de por sí, la escribió con Antoni García Porta (no diré que es mal o buen escritor porque sólo he leído esta novela breve) en sus primeros años después de llegar a Barcelona, años de precaria situación económica. Publicó la novela una editorial pequeña llamada Anthropos (Editorial del hombre) en una colección llamada Ámbitos literarios, y ahora el sello editorial Alfaguara la publica, no sé si bajo la pulidora de algún editor, el caso es que la publican bajo el subtítulo de Diario de bar, seguramente ha pasado por maquillaje, o en su caso, mesa de operaciones por algún cirujano plástico, ya que cuando yo la leí en su primera edición con la antigua editorial era un texto infumable, pero ahí andaba paseándose por las bibliotecas. Ahora se publica todo lo que huela a Roberto Bolaño. La famosa cantante y poeta Patti Smith le dedicó un poema llamado Hecatombe y se confiesa lectora de 2666, obra para ella preferible antes que Los detectives salvajes. Se hacen documentales, se organizan simposios, se publica en revistas literarias, se redactan artículos en suplementos de periódicos, y es que -todo hay que decirlo- Roberto Bolaño escribía en sus últimos textos muy bien, inmejorable. Imagínense si no hubiera muerto, por eso la vida resulta una broma macabra cuando tratamos de hablar sobre un tema como es la perdurabilidad y acabes siendo su hijo predilecto. Es normal que ahora las editoriales, gente del cine, periodistas, académicos, catedráticos, estudiantes, etcétera.. se interesen por él, digamos que él solo ha creado escuela e industria. Y en fin, ha acabado perdurando diciendo su última palabra. Nada ni nadie es eterno. Ya lo dice mucho mejor el Eclesiastés. 

Capplannetta y la otra gran verdad

Posted on 3:46


...Esa preocupación constante de mis padres por si he comido, si me vieran comprobarían que sí lo he hecho, me he comido lo mío y lo de mi hermano  mellizo, sin embargo,  jamás se preocuparon por otras cosas que tragué por prescripción médica, de las que venden bajo la sombra de las manos y la alitosis clandestina sí se preocuparon, quizá demasiado. Podría escribir de las injusticias de este mundo, pero es un tema al que me precedieron otros escritores y otros poetas con la extensión del conocimiento más larga que la mía, escribir por ejemplo, que la injusticia es nuestra manera de ser, nuestro sístole y nuestro diástole, nuestro tanto por ciento de vileza y tufo conformista. Escribir que aquí en la tierra pocas cosas importan que no sean el dinero, el físico y el amor envasado al vacío, ese vacío que cuando se termina (plof) toda la fuerza y el vigor se va de las manos como el polvo en las alas de una mariposa, con dinero poco importa el físico y puedes llegar a tener amor, un amor edulcorado; con el físico puedes tener dinero si has nacido o resides en Europa o Estados Unidos pero si has nacido en África, por ejemplo, puedes estar igual de puteado como si no tuvieras un físico atractivo; y con respecto al tema del amor, con buen físico puedes llegar también a tener un amor, este, amor verdadero, pero sin físico y sin dinero el amor, y no crean que hablo desde una perspectiva superficial, el amor es inexistente, siempre te tocará bailar con la más fea (dicho a la manera vulgar) ya que la única gracia con la que nos ha dotado Dios es la belleza y no hablo de la física... 

Capplannetta y las galaxias en las páginas

Posted on 3:02


...Quisiera que el lector respirara de un cloroformo liberador cada vez que leyera un escrito mío, que lector y yo fuéramos una simbiosis de cinco sentidos, un derecho que él tiene como un asiento de pasajero en el avión de la conexión que evade frontera tras frontera sobrevolando el azul del cielo; quisiera tal vez una fiesta de astros en el firmamento de lo comprensivo, una galaxia que se derrama en la mente como una estrella que se licúa en un sacudir de perro mojado, galaxias y más galaxias fervientes de sol justiciero, un sol redentor perdido entre las páginas o un post en un libro o en un blog como este. Criaturas celestes que se lanzan a un cosmos irremediable, criaturas celestes que se abren paso entre la negritud de las galaxias, verdes várices de simulacro de vena y nervio reluciente, que se difuminan por las estrellas y se abrazan a amarillos esbeltos y rosadas nebulosas como sistemas nerviosos tragándose un elixir de neuronas que se estrellan en los abismos inmensos sin rastro ni rumbo que los sostenga, se mezclan los planetas y satélites alegres de soledad ultravioleta y letargo solar, porque somos como vías lácteas que se ramifican y son la misma cosa que raíces de galaxias que se gasifican de auroras boreales y páginas de poemas blancos que interiorizan el infinito y unen la cópula imperfecta de que mañana es hoy, y la mixtura es el futuro...

la red social (segunda entrega)

Posted on 13:55


Tras el telón de azufre blanco y azul marino hay un tal Marck que te invita a sacar tajada, a ser un fariseo en ese variable algoritmo, a olvidarte del tebeo a la hora de cagar, a presumir por presumir pues para eso sirve toda red social, existen algunas excepciones pero en esta red de Marck todas las cuerdas tocan los fanfarrones, los fanfarrones nos enseñan los rincones y los detalles del hogar, tendrán problemas, pero ¿a quiénes les importan los problemas que uno tenga si tengo rincón para mostrar? 
 ¡Ay! Las casas, qué pesados se ponen enseñándonos su casa, también foto de familia aunque sea ésta un tanto chabacana, nos enseñan el culo, el abdomen, la cara con las legañas, nos enseñan su mundo burdo y lo que es respirar en pijama, nos enseñan su karma duro, se despiden tras una ardua jornada, retransmiten su vida sin hacer uso de la palabra, presumen por presumir de regalos de navidad, del cumpleaños de mañana, aprovechan la oportunidad y nada se les escapa, no presumen de escribir sin faltas, tampoco presumen de ocasiones que pintan calvas, presumen porque presumir no cansa y despiertan quizás envidia y rabia, si presumes de artista, de poeta, de cultureta, de en algún tema de letras o ciencias tener mucha maña, te mandarán al ostracismo sin tener mérito tu causa, pero si presumes de cosa material o de que sales fuera de pitanza, rezadle a la siembra de Dios que del salmo verdadero ya se ocuparán mis pausas.

soldado del porvenir

Posted on 16:45


...Tú eres el soldado que ha perdido todas las batallas, la victoria la celebran otros, aunque no se conformen con su nombre de pila, eso es, un nombre de pila sacado de la pila del bautismo, desde que te bautizaron te dieron una razón por la que estar vivo y una debilidad que te abraza a la muerte, la razón que te invita a estar vivo es un sí minúsculo de broche e inocencia, que te abrió la sangre por un injerto de ciega presencia, que te conformó a luchar por tus llagas, que te dio a conocer bajo tu nombre anfibio, que te hizo discípulo del canto del cuco, y en un escaparate te pusieron como atracción de un futuro incierto y amigo tú del monólogo frío; la razón que te abraza a la muerte es perder los litigios de sombra, maldecir los partos de anzuelo incauto y odiar toda la falsa pose de exiliados que evitan el norte de párpado seco, no es que tú seas maldito, sólo que no se abrieron tus simientes cuando lo quiso tu enorme desconsuelo absoluto, tu temblorosa presencia es un maltrecho espantapájaros cuando entra y un espantajo de harapos y sucia idea cuando sale, tu boca puede ser dañina cuando lo magullan en la cara, y un sueño de azul craquelado estampa en las entrañas de los hombres buenos si sus dichas se relamen de menor a mayor, sabe quien lo quiere y quienes no, sabe quién lo envidia y quién lo cela, ha perdido todos los escarnios con gente allegada y gente despegada a su norma de acero tajante, pero aunque desconfíe del mundo y de sus infortunios grises, siempre habrá en su sueño una esperanza que lo llena de fuerza, de fuerza de sangre caliente pero ciega en la carretera de los deseos que están por venir...

aquél día, si mal no recuerdo

Posted on 18:59


...Aquél día, si mal no recuerdo, todo me pareció artificioso, falto de sencillez en su apariencia, había como un interés oculto en que los que pagaban el cotarro ninguno de los dos se dieran a la fuga, cada uno por un lado, cada uno por su sitio, descubrí entonces la clase de gente que los anfitriones tenían por amigos, todos falsos, fingiendo quererlos mucho y en realidad todos tenían cierta envidia. Yo por suerte o por desgracia estaba preocupado por mis cámaras y mi teléfono móvil, eso, sin contar la incomodidad de mi traje, un traje que me hice en Lima, ya había engordado bastante desde que en aquella sastrería me tomaran las medidas para confeccionarlo, cuando me lo quise poner me iba algo apretado y hubo que sacarle espacio de donde no lo había, también me tenía que haber puesto tirantes en lugar de aquél cinturón desgastado, en resumidas cuentas, se me caía el pantalón por el trasero, también escogí la camisa gris y la pajarita de cuadros grises a rayas rojas, tenía que haberme puesto la camisa negra y la pajarita ocre de cuadros escoceses, pero por hacer caso a la gente y mi falta de previsión pasé una velada sentado, fuma que te fuma, y con cierta hipersensibilidad que no sé de donde demonios la traje, ah, sí, ya sé de donde, de mi fracaso matrimonial, total, que pasé un día nefasto, tuve que aguantar risas de gente que ni conocía, aguantar también a los curiosos, eso, y alguna impertinencia que otra, la próxima vez iré ligero de equipaje y martingala, iré con el traje bien confeccionado, con la camisa y la pajarita que me dicte el instinto, y con unos preciosos tirantes como complemento, si la camisa es negra, de color ocre o blanco hueso los tirantes, si la camisa es clara, tirantes de color negro, y como se pongan farrucos me planto un sombrero Panamá con mis zapatos marrones estilo madera comprados en una cooperativa del calzado también en Lima la vieja. Pero no, dejemos el sombrero Panamá para pasear por algún lugar de la costa Latinoamericana del pacifico sur, pero no todo fue malo, comimos de maravilla, la anfitriona tuvo detalles de buen gusto, y el anfitrión estuvo a la altura, y eso sí, llover, no llovió...

un incendio

Posted on 4:02


...En algún lugar de esta vida injusta siempre se comete un incendio, sí, en los hospitales, en las panaderías, en los economatos, entre el azar de una melodía estúpida que se hace lánguida, espesa y turbia, entre el volcán de nuestro aliento redondo, entre la llaga que no apaga su violín de roce quemadizo. En algún lugar hay un incendio, pudiera ser en la pasión ahogada como un asfixia sin oxígeno jamás encontrado, como una palabra que se deshace de débil, como un abril que persigue primaveras en el cantar de los pardillos en su celo. En algún lugar hay un incendio, lo saben los carteros, los floristas, las esteticistas, las burócratas del coito que se derrama, una promesa de amor de llama encendida devora el corazón de un hombre en cuestión de minutos, una prisa por la explosión de un disparate huérfano de sentido común, hay un incendio en la envidia lila aparentando un rosa inmediato, hay un incendio en las peluquerías y en los Nightclubs, en los viejos verdes implora un incendio, en los reaccionarios que amenazan con follarse a tu incendio en la noche, detrás de las cortinas bordadas de hilo, detrás de los armarios insólitos de balada de ébano, roble y castaño que están destinados a ser los príncipes de los incendios, entre brujas que arden e incendio de princesa encantada, en algún lugar se urge de un par de camiones de bomberos y aún así la tarde se daría la vuelta y el incendio sería una eyaculación de humo petrolero, que no hace nomás que plagar el incendio de asfixia, no sé, en algún otro lugar hay otro incendio, quizá sean cinco, cincuenta, cien, mil, tres mil, qué sé yo. Sólo sé que el incendio se hace existencia en el verano.

Arabia

Posted on 16:02

A mí me apetece pernoctar en Arabia porque aquí en España hay un enorme fósil de rabia que se hace tela de araña cuando no se piensa como el señor lo manda, presos del domingo de ramos, Europa se protege la barba, si nos vamos no nos quedamos, Europa de barba larga, que sí, que me voy a Arabia, yo me quiero dejar la barba como un hipster de Holanda o Malcom X, Hemingway, Matusalén y el Ché Guevara, mahometanos, Fidel, Valle Inclán, Moises, Steve Jobs en hippielandia, Karl Marx, los veteranos, la ocasión la pintan calva, Europa le pone una silla a quienes no tienen la barba, España tiene a Rajoy Santurreando su Semana Santa, Rajoy duerme tranquilo y los presos de hoy los liberará la historia del mañana, no sé lo que contar por el mundo cuando chamullo sobre mi patria, mi patria es una quimera con una bandera de cuatro barras, mi patria algo tendrá que cuando sola ella tira la sujetan con las garras.

exhibicionismo

Posted on 12:08


...Si crees que vale la pena mantener todas esas ridículas poses, repetición tras repetición, frente ese variable algoritmo entre trillones de bytes amontonados ante un trozo de ti. Si crees que porque no te sigo con un Me gusta artificial ni me hago pajas mentales pensando en tu silueta de antesala voy a pedirte el alma entera, te equivocas, mi cariño no es un hielo de pixel tras tu mortaja digital de tus egos exhibicionistas, te exhibes como una loca, rastreando tal vez el frío tacto estéril que una tablet pueda contener de quien siga tus poses marcando músculos, tu cronología edulcorada, manipulada, tu diario de marioneta trasnochada que sólo da respuesta a las preguntas que tú sola te haces. Y no sabes que no es ahí donde se columpia el trasiego de seguidores, no, es que eres ingenua, ingenua como un niño que canta desafinado si lo adulan más se crece y más desafina el pobre, qué le vamos a hacer; te exhibes porque estás sola, te exhibes porque es fácil hacerlo tras un variable algoritmo, te exhibes porque no te gustas tú, ni los que decían ser amigos tuyos, le pides a Papá Noel diez centímetros de cadera, como quien pide un juguete y se lo dan roto, porque ¿a quiénes les importa la crónica sucia de tu arrepentimiento? Eres superficial, anodina, provinciana, y tienes la mente educada por la televisión, quieres un novio cachas y deportista pero sin mucho juego, ya no sabes si encarnecer más los labios que los glúteos; los glúteos, haciendo sentadillas, los labios, que te miren por el morro. Pide milagros a Lourdes o a Santa Lucía, en fin, ya basta por hoy...

en el último invierno

Posted on 17:10


...Todos recuerdan cuando pasabas con frío como un melancólico río queriendo volver para atrás, pero la carga y la duda pesan como unos ojos que de ensueño te embelesan, ahora vas por la calle sin amor y arrinconada de ciudad embutida en abrigo, recordarás en tu corazón quizás las caricias que se apagaron en el último invierno y verás que en la madrugada hasta el abandono tiene dueño, y cruzarás las calles apresurada tratando de volver cuando ya estabas yendo de ese mismo placer que ni muriendo te sabrá a la dulzura del último invierno, dulce en el paladar, simulacro del sueño, duende anfibio insignificante y a la vez tierno, menesteres en la cama como acicate, y yunta por juntar bueyes a la par con el traste, relojes que revientan a la hora señalada que tú elegiste, talleres de incomprensión y disparate, dale al cuerpo cien caladas empapadas en alpiste, oficina de inmigración y el payaso es el cisne, energías gastadas sin lugar para la ocasión, en el moublé de Antón nuestra pasión insiste, en el último invierno la ceguera viste y se desviste, en el último invierno la canción es miope y lleva el estribillo en ristre, en el último invierno la verdad te patea y unida ésta a la mentira patalean...

juerga en el parnaso

Posted on 13:34


...Se reían el poeta Pedro y el sonetista Juan de la gran borrachera del laureado poeta Miguel, Miguel recitaba las Soledades de Don Luis de Góngora con pormenores y a cada verso era fiel, venía la noche con noséquién dando paso a unos bordones, borrachera que el tiempo erizó como un espigón y un brote de zarzal, cantaban la Zandunga abrazados Josep Lluis Montescull y Mari Mar, (resonaba allá al picat cançons del grup Manel, sonavan cap amunt i cap avall i li donavan trompa a Lluis Ricart, que el pobret estava malet i ninguna cançó li agradava i la inevitable engoixa el feia mal al cap), noche de charol y plata ennegrecida, noche sin camisón y sin contraseña en la guarida, tuya es mi vida, tuya es mi vida, oropeles como papel de aluminio y vida cruda, sentenciar el verbo y a darle chispa, a ritmo tremendón de la palabra desnuda, a voz y hasta sin voz con la garganta muda, se baila el tornasol, se baila la amable romancera en la cópula huesuda, bebemos de la cerveza que nos trae la vida que estornuda las páginas de Baudelaire como una boluda, animal pequeño e imberbe de placer mojado e insistente olor a interminable verso, se ha puesto en cuarentena a la verdad, y el llanto liviano se nos disimula, lluvia de risas, agasajos y besos, paraíso de sonrisas, improvisadas carcajadas y artefactos que se visten con la saliva, orgía de la alegría, puchero de carne gimiente y el oro puro en el vaho de la hermosura, el sol es el plano envolvente y la noche es una eterna travesura, donde se empeña en acudir la gente, parnaso de esta misma palabra que suda, ven al ruido de la milonga con tez testaruda, viene rota la balada rosa, en una copa con gotas de angostura, juerga en el parnaso, juerga y mercado de utopías, se sube el cromosoma de la lisura, con hoja al viento y sin aspaviento, frígida de espinas revienta la coraza mía, abrazo de amigo sabio y para la mujer buena un ramillete de verde ternura, donde se subirá la risa de ricura, donde la dicha ofrece su escondite en una parte oscura, y para el azul naciente, teatro, teatro y teatro y también una música que acurruca, ya cansados y exhaustos la paz los acurruca...

when the music's over

Posted on 16:46


...¿Se acuerdan de aquellos primeros versos del poema/canción de Jim Morrison con The Doors en When the music’s over?: si la música acaba, si la música acaba, ya que la música es tu amiga especial (traducción mía); bien, pues considero esos primeros versos totalmente genuinos y originales muy a la par con la era moderna. En la época moderna los jóvenes compran discos, hacen a la música suya, su amiga especial, su talismán sonoro, su total concepto de complicidad de la cual sólo se tiene conocimiento en estos tiempos que corren, como Bob Dylan dijo The times they are a-changin: los tiempos están cambiando. Desde el blues junto a la música folk y desde la música clásica al jazz, del rock and roll a la música moderna, heavy metal, jazz Free, músicas tropicales, salsa, bachata, merengue, el folklore, el ballenato, el Calipso, el flamenco, etcétera, todas, tienen un halo de espiritualidad que nos hace expandir nuestro yo interior, recordamos si no a músicos como Miles Davis, John Coltrane, Chet Baker, Lou Reed, Iggy Pop, David Bowie, Camarón de la Isla, Chabuca Granda, Chavela Vargas, a grupos de New York como The Kiss, a grupos australianos-escoceses como los AC/DC, al mago, a Carlos Gardel, a Mozart, a Beethoven, a Bach, parecen estereotipos ya para la música consagrados, podía citar a muchos más que injustamente se quedan en el tintero, a Elvis Presley, a Ismael Rivera, a Héctor Lavoe, a Johnny Cash, puedo llenar mil habitaciones con amplios repertorios de cualquier tipo de música de todo el mundo. Es una maravilla. Ellos, sin duda, son la aristocracia de la sociedad, viven para alegrarnos la existencia y nosotros a ellos les pagamos unos cuantos dólares o euros y así damos pago a tantos momentos gratos repletos de felicidad y sazón con que portear el alma cansina...

poeta de la tele

Posted on 13:19



...El otro día vi una entrevista que le hicieron a Luis García Montero, digámoslo sin miramientos, es un poeta mediático, es un poeta hipócrita, es un poeta cínico, es un poeta con falsa humildad, digámoslo de otra manera, institucionalizado a más no poder, amigo de Joaquin Sabina, Benjamín Prado (otro que va a la zaga), de Felipe Benítez Reyes, y de otros tantos más que van de veraneo (como buenos burgueses) a Rota, marido de Almudena Grandes, fundador y padre de La otra Sentimentalidad junto a Javier Egea y Álvaro Salvador Jofre, discípulo de Rafael Alberti, de Jaime Gil de Biedma, profesor universitario, admirador de Lorca, buen poeta, buen ensayista, crítico con el Premio Cervantes concedido a Antonio Gamoneda, yo diría que envidioso, amigo de José Manuel Caballero Bonald, biógrafo y amigo del fallecido Ángel González, partenaire de Joan Margarit en los recitales, niño mimado de Chus Visor, o sea, todo un compendio de tufo nepotista, vamos, que el hombre está bien situado en el mundo de la poesía elitista. Y si está bien situado es porque lo vale. En la entrevista dice perlas como que “oler mal es fácil” o “criticar al mundo de manera nefasta es fácil” aludiendo así a que escribir de manera despótica contra lo maravilloso que es vivir en el mundo es una facilona tarea, como queriendo otorgarse mérito diciendo que lo difícil es hablar bien del mundo, y no, es falsa humildad o hipocresía...yo lo entiendo así...porque la poesía es nuestra calzada con temor cuando pasas, la poesía es una celda con una ventana enrejada y pequeña, porque la poesía es un ataque de ansiedad, un réquiem por un tío fallecido, un animal herido, una canción negra, una voltereta en un prado, también un seguramente, un seguramente...seguramente os habéis reído de un perro chusco y flaco, seguramente has despreciado a un poetastro que sostuviera un verso con tornillos, seguramente te aprovechaste de una prostituta borracha, seguramente tu falsa humildad te puso colorado como un clavel en llamas, seguramente tuviste un litigio con la derechona facinerosa que dio una patada al busto de un Lorca en escayola, seguramente te trataron como una marioneta cuando tus versos eran un moco húmedo y transparente, seguramente te levantaron la mano, o algo peor, se la levantaron a tu hijo y sólo te atreviste a decir policía, seguramente notaste la vagina mojada de un primer amor escondidos en un rastrojo, seguramente algún día dejarás de tener amigos y no por ser malo, ni tampoco por ser un hombre especial, sino porque hiciste muy bien las cosas, tan bien las hiciste que te quedaste al final solo, seguramente estando con tus amigos hablas y te ríes, sonríes y estás muy cómodo, levitas de placer quizás, qué suerte tienes Luisito, ya que además de ser buen poeta, dios te hizo un ganador...